Июль 2006го Некий Закутня написал это в 00:52

Блин, стоило мне только войти в то состояние, когда всё пофиг, всё хорошо и прекрасно, когда будущее светлое и безоблачное. И тут на тебе, бля, лопата со здоровой кучей дерьма сверху, прямо возле моего носа. Чёрт, да я даже точно знаю день, когда это всё началось! Это в тот самый день, когда у меня сломался душ. Мыться было очень накладно.
Потом ещё сраное зачисление мне нервишки изрядно припортило. Из-за него, кстати, я так и не почувствовал, что лето наступило, что пришло время, когда ты встаешь, ничего не делаешь, выходишь, на улице щуришься на солнце или подставляешь ладони под капли – всё равно, и идёшь куда угодно, куда хочешь. А ветер такой мягкий, что ты его не замечаешь вовсе, зато очень приятное ощущение. И делаешь, что угодно.
"Во что превратилась моя жизнь? В погоню за…" За чем? Чего я жду в один прекрасный день? Я рождаюсь, вижу мир, как будто через целлофановый пакет, через грязное до невозможности стекло, вытягиваю из него редкие лучики и капельки. Воздух спёрт, кое-где иногда отдаёт какими-то знакомыми зловониями, а ветер не целует и гладит, а жжёт и царапает, говорит мне идти туда, откуда пришёл, ждать чего-то, что в один миг перевернёт мою жизнь. Я его слушаю, ведь он дурного не скажет – как-никак побывал в головах многих людей, принёс мне попробовать пару-тройку мыслей. Прихожу обратно в сумрачную расщелину в огромной искусственной скале к своей мягкой подстилке. Закидываю в доменную печь глотки мелко порубленные частички сухого горючего, заливаю раствором для быстрого распада. Всё это сгорает, перемежается у меня внутри, зола рассеивается по всему телу, опускается на каждый миллиметр, на каждую клетку цеха, где непокладая рук день и ночь, круглый год трудятся миллиарды рабочих, вкалывая для того, чтобы выжить и воспроизвестись, чтобы обеспечить студенистый фундамент своего цеха всем необходимым и следят за тем, чтобы, не дай бог, не случилось чего, и где-нибудь не сорвало бы трубу, или что-нибудь заработало не так. Потом я сквозь пылевую завесу мелко толчёной воды смотрю на закат и иду спокойно доживать старость, ждать смерти, слушать рассказы о жизнях других людей. Начинается бред, затем – темнота. Я мёртв? Похоже на то. Растворён где-то в утопии, мне тепло, удобно, однако несколько трудно дышать. И тут я открываю глаза и понимаю, что уже родился, что где-то за пределами моей коробки с кормушкой, подстилкой и умывальником твориться что-то необъяснимое. Шлепок – и я уже в состоянии говорить и изъясняться. В приступе сильнейшего любопытства и желания во всем разобраться кидаюсь наружу, а там всё неясно, нечётко, как будто через целлофановый пакет… И… такое чувство, будто я это уже видел… Видел…э…мм.. В прошлой жизни?